sábado, 28 de febrero de 2009
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CIPRESES EN EL SUELO
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¡Cipreses de aquel huerto!...,
belleza emocionada del paisaje,
luz vegetal que sube hacia lo alto,
aquí, en mi soledad, lloro el ultraje.
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Vuestra pureza límpida en el cielo
acompaña a los hombres de esta tierra,
símbolo el más sutil de nuestro anhelo,
vuestro final sufrido a mi me aterra.
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Crecísteis en el huerto a vuestro antojo,
fuísteis lo puro y libre del contorno;
ante la muerte vuestra yo me enojo:
¡Quemados en el suelo, como en horno!
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La ciudad os ha vencido, ya quedáis
cadáveres resecos en el suelo,
y en vuestro sufrimiento a mi me dáis
ansia de huir de aquí y andar al Cielo.
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PEDRO SANTAMARÍA GIMÉNEZ
MURCIA
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(Poema publicado en la revista ARBOLEDA)
(Fotografia: BOSQUE DE LOS AUSENTES
MADRID)
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¡OH DICIEMBRE
mes blanco
mes rojo
mes verde
... de nieve que embriaga
cubre defectos y desniveles
...de calor de hogar
de ternura y amor a raudales
...de esperanza que surge
robando el color al paisaje
¡ Oh diciembre
mes blanco
mes rojo
mes verde
... de pañales, talcos y algodones
al NIÑO de niños, REY de reyes
...de flores de pascua
luz de hogar y buenas intenciones
...de muérdago, abetos
húmedo musgo para belenes
¡Oh diciembre
mes blanco
mes rojo
mes verde
Dorados y platas
brillantes filamentos de cobre...
Donde hacen su "agosto"
en pleno diciembre
comercios abusones
de los que nadie escapa
con tantas tentaciones.
De falsos oropeles,
postizas sensaciones,
hipocresías a manta...
se pierden los papeles
con tontas ilusiones.
Oh diciembre
mes blanco
mes rojo
mes verde
A pesar de pesares
y demonios burlones
eres mes de inocencia
eres mes de alegría
eres mes de esperanza,
Inocencia de niños
alegría de familias...
esperanza que alcanza
a la FE revivida
por tiernos corazones
celebrando LA VIDA.
ANGALU
(Angeles Garrido Luna)
(Publicado en Nav.2005)
CREPÚSCULO DE BARRIO
…Ese cielo blanco y malva se despide
dando paso a los silencios, quebrantados
por un grito o un ladrido trasnochados
o el sollozo de aquel alma que no gime.
Ya se opacan los rumores de las alas.
Los piäres se recogen en sus nidos.
Sin trabajo, un obrero compungido
ve cerrar, de un comercio, las persianas.
Ese Agente saluda a la muchacha
que trabaja en el servicio del placer.
Él espera regresar con su mujer.
Ella empieza nuevamente triste guardia.
La pareja se entrelaza en una esquina.
Esperando el autobús, una mujer,
con quién sabe que amor sin resolver,
melancólica, simula que no mira.
Y la noche ya invadiendo va las almas
de aquel barrio que aún añora, en sus aceras,
el radiar de las sonrisas quinceañeras
y el tañido de las Vísperas sagradas…
Azur
(C) by J.L.D.Argentina, 10/12/2005
Miguel Barceló,
tumbado en la
plataforma desde
la que realizó la
cúpula de la sede
europea de las
Naciones Unidas.
La fotografía
pertenece al libro:
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"EL MAR DE BARCELÓ"
(Ed.Península y Art.62),
con fotos de Agustí Torres y textos de Rodrigo Rey Rosa.
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BARCELÓ, O EL PRECIO DEL ARTE
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(Artículo publicado en LA VANGUARDIA,
28 de diciembre del 2.008)
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La sede ginebrina de las Naciones Unidas inauguró en Noviembre una cúpuña pintada por MIGUEL BARCELÓ, gentileza del ESTADO ESPAÑOL: más de 1.400 metro cuadrados de abstracto y seductor colorido, donde la evocación de fondos marinos y grutas, habituales en la obra del artista mallorquín, vehicula ideas de futuro como son la diversidad y el multilateralismo.
La operación, diseñada a mayor gloria de la diplomacia española, que asociaba así la reformada sala de Derechos Humanos de la O.N.U. a su propuesta de Alianza de Civilizaciones, desató una tormenta política. En especial cuando se supo que la factura subía a VEINTE MILLONES DE EUROS -SEIS de ellos entregados a Barceló, a cambio de la producción de la obra- y que un CINCO POR CIENTO de dicha cantidad procedía de FONDOS RELACIONADOS CON LAS AYUDAS A LOS PAISES MÁS NECESITADOS.
Fue una lástima. El exceso de costes y de críticas no reflejó la España soñada, sino la real: LA QUE PROMUEVE LA CONCORDIA GLOBAL MIENTRAS, EN CASA, INCURRE EN EL CAINISMO DE SIEMPRE.
(Texto de LLÀTZER MOIX)
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Buenos días muchachos, soy su maestro de Física. Éste es su primer problema:
"Sale un avión de Madrid hacia Zaragoza, a una velocidad al momento de despegar de 250 Km. /Hora. El viento tiene una velocidad de 20 Nudos en dirección Sur Este. Mi prima se llama Carmela y esta mañana he desayunado huevos con bacón... ¿Cuál es mi edad?"
Todos los alumnos se quedan perplejos. Hasta que uno levanta la mano:
- A ver, ¿sabes la respuesta?
- Sí, su edad son 44 años.
- Muy bien, ¿cómo supiste la respuesta? -pregunta asombrado.
- Bueno, es que tengo un primo que es medio gilipollas y tiene 22.
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A MERCEDES EN SU VUELO
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UNA vida de luz yerta y helada
eres ya por las rocas de la altura.
Una voz sin garganta, voz oscura
que suena en todo sin sonar a nada.
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Tu pensamiento es nieve resbalada
en la gloria sin fin de la blancura.
Tu perfil es perenne quemadura;
tu corazón, paloma desatada.
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Canta ya por el aire sin cadena
la matinal fragante melodía,
monte de luz y llaga de azucena.
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Que nosotros aquí de noche y día
haremos en la esquina de la pena
una guirnalda de melancolía.
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FEDERICO GARCÍA LORCA
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SOLEDAD
12 de Marzo 2004
(Poema Ganador de Marzo 2004
Concurso mensual de poesía,
REINO DE CAMELOT)
(Hoy, casi cinco años después de la tragedia,
coloco aquí este poema surgido de dolor)
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El cielo de España llora
oscuridad y silencio.
Sus lágrimas, leves o densas
apenas llegan al suelo.
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Hemos salido a la calle
a pesar de ese mal tiempo
con el paraguas en ristre
a protestar en silencio.
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Pegatinas y pancartas
algunos van repartiendo.
Jóvenes papás, en hombros
sus bebés pasan luciendo.
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Un rubito con chupete
-¡Bendita y Santa Inocencia!-
sonríe viendo la gente
más bajita que su testa.
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Mamás con sus cochecitos
con sus nenes juguetones
haciendo la zancadilla
a cercanos peatones.
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Alguna abuela ranqueante...
abuelos y jubilados...
arquitectos, delineantes...
estudiantes, empleados...
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Un grupo infantil de hermanos
lleva un pancarta sagaz
repleta de corazones
y mensajitos de paz.
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De todas las travesías
más gente se va añadiendo.
Se colapsan las ciudades
lento...con orden...silencio...
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Arriba, la oscuridad.
Y bajo los pies, el miedo.
Una rabia contenida
y dolor que sabe a eterno.
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Laberintos de una historia
escritos a sangre y fuego
transcurren como la sangre
recorriéndonos el cuerpo.
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Ayer estallaron bombas
sembrando en MADRID infiernos.
Van mil quinientos heridos
y casi doscientos muertos.
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Tras cada cifra, una historia.
Por imagen, un lamento.
Cada minuto, un desgarro
del corazón hacia adentro.
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Dos minutos de retraso
de un tren con la muerte dentro
evitó que fuera ATOCHA
la catedral del infierno.
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El cielo de España llora
oscuridad y silencio.
Sus lágrimas, leves o densas
apenas llegan al suelo.
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¡Casi doscientas palomas
van surcando por los cielos.
Nadie las ve, pero están...
por lo menos...las presiento...
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Autora: Ángeles Garrido Luna.
(Angalu)
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viernes, 27 de febrero de 2009
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en el grupo CAMELOT.
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a mitigar mi soledad
con este lúgubre encuentro.
Tu alma y mi alma
como un susurro del viento.
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¡Dios...cuánto tiempo!
esperando compañía
sumida en este silencio,
sin ojos para llorar
esperando este momento.
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La misma sangre,
la que recorre tu cuerpo,
ayer fue mía
y apenas ya la recuerdo.
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Y ese cabello
tan dorado como el trigo
ondulante como el mar
si sereno...
ya no tengo, a mi pesar.
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Tan solo tengo
un vibrante sentimiento
dentro del alma, que mora
esperando
la compañía que añora.
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Si, estoy triste,
si, mi querido tesoro
porque me haces compañía.
Significa
que te ha dejado la vida.
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Solas las dos.
Esperando nuevos restos
nos haremos compañía.
Susurrándonos
como susurran los vientos.
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(ANGELES GARRIDO LUNA: ANGALU- Octubre 2004)
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irremisiblemente...van cayendo...
a todos mis amores que se fueron)
Angalu
le dijo el Sol a la Nieve
una clara mañana
infiltrándose entre nieblas
como cortinas blancas.
Y la Nieve, tímida le dijo:
No es mi cara lo que ves
mi faz es para la tierra
para lavar sus plantas
para fundirme con ella
cuando oses quemar mi espalda.
Y el Sol, suave y atrevido
disimulando sus garras
vistió de nubes sus manos
para, lento, acariciarla.
La Nieve ciñóse a la tierra
alargando sus manos blancas
escurriéndose por ella
hasta quedar en nada.
Allá abajo va la Nieve
camuflada en tímida agua
y luego nítida y ruidosa
despeñada en carcajadas
gritando al Sol su lenguaje:
Allá voy. Ahí te quedas.
El mar será mi morada.
Quizás otro dia vuelva
en copos a las montañas
para que cumpla la vida
su rueda que al TODO marcha
y para que TÚ, de nuevo
abrases y fundas mi espalda.
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Angeles Garrido Luna
jueves, 26 de febrero de 2009
¡ QUERIDA ANGELITA!
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(A tu recuerdo: ANGELITA CAMPOY ROS)
Rojas amapolas
y doradas espigas
y dos niñas felices.
Campos, sol, alegría.
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Después... juventud,
sueños, fantasías,
dos jóvenes alegres
inquietas y atrevidas.
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Luego partiste lejos,
fue siguiendo la vida,
llena, entera de amor
y llegaron tus hijas.
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Felicidad, plenitud
amor, plena armonía.
Tus nietos fueron rosas
que alegraron tu vida.
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Y al final se hizo el silencio,
supe de tu partida,
te fuiste para siempre
en un aciago día.
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Tu eras para mí
la amiga más querida,
aún en la distancia
el cariño nos unía.
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Te recuerdo alegre
siempre llena de risas
haciendo nuevos planes:
ir juntas a la aldea querida.
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Donde dos niñas felices
jugaban con loca alegría
entre campos cuajados
de amapolas y espigas.
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Allí te veré siempre
¡Querida Angelita!
porque estarás en mí
mientras dure mi vida.
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Y quiera Dios del cielo,
si es que existe tal dicha,
que juntas con los seres amados
nos reunamos un día.
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MARÍA LUISA IMBERNÓN
BARCELONA
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EL OJO
Un día dijo el ojo:
- Más allá de estos
valles veo una montaña envuelta en azul velo de niebla.¿No es hermosa?
El oído oyó ésto, y tras escuchar atentamente otro rato, dijo:
-Pero...¿dónde está esa montaña?... no la oigo.
Luego, la mano habló y dijo:
-En vano trato de sentirla o tocarla, no encuentro ninguna montaña.
Y la nariz dijo:
-No hay ninguna montaña por aquí. No la huelo.
Luego, el ojo se volvió para el otro lado, y los demás sentidos empezaron a murmurar de la extraña alucinación del ojo.Y decían entre sí:
-¡Algo debe de andar mal en el ojo!
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KHALIL GIBRAN
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EL ESPANTAPÁJAROS
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-Debes de estar muy cansado de permanecer inmóbil en este solitario campo -dije un día a un espantapájaros.
-La dicha de asustar es profunda y duradera; nunca me cansa -me dijo-
Tras un minuto de reflexionar le dije:
-Es verdad, pues yo también he conocido esa dicha.
-Sólo quienes están rellenos de paja pueden conocerla -me dijo-
Entonces me alejé del espantapájaros, sin saber si me había elogiado o minimizado.
Transcurrió un año, durante el cual el espantapájaros se convirtió en filósofo.
Y cuando volví a pasar junto a él, vi que dos cuervos habían anidado bajo su sombrero.
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KHAKIL GIBRAN
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EMMA EGEA PÉREZ.
Nació en Cartagena el 12 de Diciembre de 1932. Hija de abogado, asesinado durante la Guerra civil, estudió comercio, enfermería, empresariales y Procurador de los Tribunales. Sólo llegaría a ejercer la profesión de enfermera en la seguridad social.
En 1962 se casó con el escritor y también abogado, Eugenio Martínez Pastor, de cuyo matrimonio no tuvieron hijos.
En el año 1968, Emma Egea, empieza a percibir los primeros síntomas evidentes de una extraña enfermedad neurológica, - el síndrome de Kükelberg Welander- que muy lentamente la va dejando paralizada. Solamente cuando la enfermedad se va agravando Emma recurre a la poesía como terapia a la realidad de su deterioro físico, que despacio, pero inexorablemente la va cercando en su actividad vital – Emma fue siempre una mujer enormemente vital.
Hasta 1984 Emma Egea no edita su primer libro, un pequeño librito de versos denominado, intencionadamente, “Pasos”. Posteriormente, y con la misma añoranza serena de los pasos perdidos edita, en 1991, en “AGUA”, su segundo libro de poemas que titula “Si yo fuera río”.
En la revista “AGUA” publicó dos de sus cuentos. “El Gato” y “La Olivera”, y en colaboración con Eugenio Martínez Pastor – bajo sendos seudónimos- una articulo sobre Rimbaud.
Emma Egea, en la madrugada del 21 de Agosto, fallecía, a los cincuenta y nueve años, de una embolia pulmonar. Sus cenizas, según su deseo, fueron arrojadas al mar Mediterráneo, al sur de la isla de Escombreras, bajo un cielo poblado de gaviotas, que se levantaron de la escampada costa para rendir un ultimo homenaje a la voz perdida de Emma Egea. A continuación un poema de su libro “Un día de Mayo”:
Los amigos no se buscan.
Si tienes la dicha de encontrarlos
no dejes que se vayan.
La amistad nace breve.
Y se hace fuerte con los años.
La amistad es el faro
Que te libra del naufragio.
Alondra
Eres
La alondra que anida
En los trigos.
Eres,
Como la alondra
Caída del nido.
Eres la alondra
Que vino
a mi puerta
a quedarse conmigo
Pasaron unos zagales
Pasaron unos zagales
En un palo
Una bandera,
No sabías qué querían
Donde iban,
Quienes eran.
Pero allá
Te fuiste tú,
Detrás de aquella
Bandera.
Y fueron tus propios pies,
Los que pisaron
La tierra.
En 1993, un año después de su fallecimiento, SOREN PEÑALVER, le dedica un cuaderno de poesía, editado por AGUA, entre ellos, el primer poema titulado:
VERSOS PARA UN AVATAR
El beso del lebeche esta mañana
Revuelve las páginas que ilustra
Tu imagen. Entras en el templo,
En una de ellas, del brazo de la Vida
Confiada. No se puede alejar la vista
De tanta gracia. Un temor, unos celos
Sutiles nos atormentan con la idea
De que huyas a la intimidad del Tiempo,
Y que allí distante, ajena permanezcas
A esta apariencia de la existencia,
Que una vez brilló y fue tangible
Por el dolor y tu belleza clara.
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Sobre todos aquellos que te conocieron,
Que amaste y que te amaron, la ventaja
Tengo de contemplaste, inmediata de vida,
En el reflejo perenne de estas páginas
Entre las que el lebeche terco sopla
Y a su albur tu memoria aviva.
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