Entrevista a Ángeles Garrido Luna, autora de La espiral del huracán diciembre 02, 2020 Ángeles Garrido Luna - Editorial Adarve Ángeles Garrido Luna es una escritora murciana residente en Gerona. Finalista de numerosos premios literarios, entre sus obras destaca Una casa pintada de gris (Editorial Adarve, 2019). La espiral del huracán es una novela sobre el amor, pero con dosis de aventura, intriga, misterio y drama. ¿Qué pudo suceder en la década de los 80, cuando cuatro jóvenes amigas decidieron marchar de Huesca a Madrid en busca de un buen trabajo? Os invitamos a conocer más a través de esta entrevista. Editorial Adarve - La espiral del huracán ISBN: 978-84-18366-97-0 Número de páginas: 404 Formato: 150×230 Autor: Ángeles Garrido Luna Sinopsis: Desde el primer capítulo, cuando de forma graciosa Carlos se cruza con Clara —la menor de ellas—, hasta que esta osa decirle: «Amarse con capuchón es como acariciarse con guantes», ocurren muchas cosas. No se trata tan solo de una historia de amor; es una trepidante aventura de intriga, misterio y drama, con tantas dosis de humor que compensará ese fondo de la historia. Aun tratándose de pura ficción, hará pensar al lector que es real; que lo estamos viviendo de forma más o menos soterrada. Leer primeras páginas Háblanos un poco de ti. Comencé a ir al colegio Corazón de María de Gerona, junto a la escalinata de la catedral, a los tres años y medio, por ser la única hija entonces, para que no me aburriera en casa; y a los cinco, no solo sabía leer y escribir, sino que ya reseguía aquellos cuadernos Rubio de Caligrafía con gran esmero, cual si dibujara. Era muy tímida y fui aprendiendo con los años el idioma catalán a través de mis compañeras. Pues, aunque mi padre ya lo conocía, por su pluriempleo no tenía tiempo para enseñarme. Allí comencé a leer libros de la biblioteca que me llevaba a casa y compartía con mi madre. Y los fines de semana, especialmente en verano, me tumbaba en el suelo junto al balcón, para entrar en las historietas del TBO. Y digo entrar, porque eso es lo que hacía. Casi como en la película de Mary Poppins cuando se meten en los cuadros pintados en el suelo. Y allí estaba yo, metida en la sabana africana con el Amito Morsillón, o junto a la Familia Ulises escuchando las raras palabras de la abuela. Nos hacían dictados con El Quijote o la famosa gramática de Miranda Podadera. Cada falta de ortografía nos la hacían repetir diez veces. Nos ponían redacción cada semana, y una vez al mes un concurso, cuyo premio consistía en mejorar la nota; y de vez en cuando una estampa con alguna dedicatoria al dorso. Recuerdo que mi nota más baja fue un 8, a pesar de la dura exigencia que nos imponían las monjas. Muchas aprendimos a expresarnos bien y a redactar todavía mejor. Y cuando ya se lleva ese gusanillo dentro, en parte por genética ancestral, no resulta extraño que brote hacia afuera la inspiración, más pronto que tarde. Así que de adolescente ya obtuve varios premios de poesía locales y fui finalista de algunos nacionales. Pero escribía a escondidas muchas cosas, que ni siquiera llegué a guardar. Por razones que no cuento por no alargar esta entrevista, no llegué a participar en ningún concurso de adulta, hasta que mis hijos fueron adolescentes y quedé finalista en un concurso de Historias de Amor de una revista muy conocida entonces. La carta que recibí de su presidente, me animó a seguir escribiendo y aunque no disponía del tiempo necesario, fui amontonando poemas y cuentos, tanto infantiles como de adultos. Por consejo del secretario de un concurso de novela local, me inscribí en varias revistas literarias para aprender y retomar el tren perdido. Así, entre las antologías Peliart, y los exigentes repasos de Prometeo, aprendí bastante. Pero más de una novela terminó en la papelera. Mi primer libro en solitario, fue un especial estudio poético satírico titulado: ABC Poemario cacofonotragicómico. Pero no fue hasta 2013, que salieron publicados dos libros en prosa a la vez: ¿Qué fue de Rafael? (que trata de la búsqueda y recomposición de la historia de un hermano de mi madre, violinista, que vio truncada su vida por la Guerra Civil y tuvo que cambiar su violín por una metralleta) y Cuentos encadenados-Un mundo entre geranios, que repasé después que la anterior novela, pero que ya tenía casi terminada desde hacía tiempo. En 2019, Editorial Adarve, me publicó Una casa pintada de gris. ¿Qué podremos encontrar entre las páginas de La espiral del huracán? Muchas cosas. Es una historia totalmente inventada. Una novela romántica, no exenta de drama, ni de fondo intrigante, con una carga bastante explosiva de humor y escenas inesperadas, que, espero, haga disfrutar a quien la lea, por lo menos, tanto como a mí el escribirla. Debo añadir, ‑tal como dice ahora la juventud‑, que me lo pasé “pipa”. Me reía sola. Como si los personajes tuviesen vida propia y me contaran a mí su historia. ¿En qué ingrediente reside la fuerza de este libro? He procurado que sean dos. Uno: la frescura natural de la juventud de sus personajes. El amor que surge entre ellos. El desparpajo del lenguaje, que para algunos pueda resultar un tanto atrevido, quizás. Y otro: el fondo intrigante que ocasiona el enredo. Esa espiral del huracán, que puede llevar a pensar al lector que tal vez algo así existe aún hoy, en realidad. Y en esa época, los años 80, ya se murmuraba sobre hechos económicos similares. ¿Qué quieres transmitir a través de este libro? Principalmente, que la vida es así: amor, pasión ternura, diversión, drama. La constatación de que, habiendo personas diferentes, todas pueden tener un fondo bueno, a pesar de todo. ¿Cómo describirías tu experiencia desde el proceso creativo hasta tener el libro entre tus manos? Al principio fue por verdadera necesidad el escribir una novela así. El agotamiento moral y físico que me ocasionó la búsqueda de ¿Qué fue de Rafael? hizo necesario que cambiara el “chip”. Y fui gratamente recompensada al escribir esta nueva novela. A veces, de madrugada, me despertaba riendo y acudía al ordenador para escribir una frase, una ocurrencia, antes de volver a dormir y dejar que se olvidara entre el barullo cerebral indescriptible que llevaba dentro. ¿Cuál fue el último libro que leíste? ¿Por qué lo elegiste? Con esta pandemia he leído muchos. Releí algunos y comencé otros nuevos. Creo que el último fue el primer tomo de la vida de La beata Ana Catalina Emmerick. Me faltan los otros cuatro tomos, que han sido interrumpidos por otros libros de distinta índole. ¿Por qué razón? Pues por ir variando. Por sus profecías, tal vez. ¿Cuál es tu visión acerca del panorama literario actual? Se escribe tanto, que no dispongo de tiempo para escoger en librerías. A veces, me limito a leer las novelas de mis amigos escritores. Pero siempre leo sinopsis por internet tratando de estar al día de lo que se escribe. Y ahora qué, ¿algún nuevo proyecto? Tengo muchos, pero muchos, tal vez miles, poemas inéditos. Incluso libros de poemas más o menos estructurados. Así que proyectos, tengo ante la vista bastantes. Me falta encontrar un poema para terminar una especie de antología, mezclando poemas ya editados con alguno inédito. Tengo otros de viajes. Otros satíricos, con mofa, befa, escarnio y zapateta. Otros líricos. Sonetos. Liras. Rima libre... Pensamientos... No creo que viva lo suficiente para verlos publicados todos. También tengo escritos ‑salvo alguna excepción, inéditos‑ cuentos infantiles. Y de adultos. Y tengo casi estructurada una novela, que me gustaría que me saliera bien, porque creo que el tema podría ocasionar una revolución entre estudiosos y críticos. Pero no es fácil. Como nada que valga la pena de verdad lo es.

        (ABC LIBROS - Acueducto Azul, mensajes y opiniones - )

"Una novela llena de romanticismo, 

pero con un toque dramático y no exenta de intriga, 

donde el humor y los acontecimientos inesperados que aparecen en la historia 

no te dejarán indiferente." 

LUIS FOLGADO DE TORRES

Quien ama de verdad, ama tiernamente, y celebra su amor siempre que puede. Por esa razón es bello ese día de SAN VALENTIN, a pesar de que represente muchas veces un abuso comercial.  Pero para algo tenemos imaginación, sencillez, buena intención, y tratamos los enamorados de dar en el clavo. 

Si a veces es suficiente con regalar una rosa, o un ramo, un libro, o cualquier otro obsequio, será un acierto, si se busca con amor, con verdadero amor, ese regalo que conlleve nuestro mejor mensaje. 

Si no sabéis que regalar a vuestro amor, aquí os ofrezco una novela pensada para eso, precisamente. Para ser mensaje. Para distraer. Para hacer pensar. Para reír... ¿porque no?... Y en algunos tramos, incluso para sufrir. 

Como el encierro por el Covid, interfirió sin poder ser presentada esta novela, a pesar de que quienes la han leído les ha gustado, sigue arrinconada en muchas librerías, porque yo no soy una persona famosa. No tengo padrinos. Y la suerte no ha sido nunca mi fuerte en la vida.

Podéis adquirirla por AMAZÓN, EDITORIAL ADARVE, EL CORTE INGLÉS, y otros lugares que podéis encontrar por GOOGLE. 

No es mi única novela. Pero es muy apropiada para regalar ese día. 

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(ABC libros, Cuentos de Angalu)

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En la primavera de 2015, en el libro-revista MISCELÁNEA LITERARIA, salió publicado un capítulo de mi novela CUENTOS ENCADENADOS - UN MUNDO ENTRE GERANIOS, titulado:LA PRIMERA VÍCTIMA, que hoy os copio aquí como pequeño obsequio de esta Navidad que se acerca. Espero que os haga pensar y que os guste. Y que de ser así, me enviéis un pequeño comentario. Gracias.

LA PRIMERA VÍCTIMA

Geranios aparte, hay tardes que saben a violetas. La luz, el cielo, las flores, y hasta la hierba de los campos son tan humildes ante nuestras ansias humanas de renacer tras el frío del invierno, que me recuerda esa flor. Es un extraño sentimiento pintado de color. O una travesura pictórica. Al azul un poco de rojo. Al rojo mucho azul. Al verde ligeros reflejos. Y así, hasta el infinito. O hasta cansarse.

Desde este rincón de siempre, me dispongo con buen humor a seguir el consejo de nuestra vecina: repasar mis experiencias , dejar que la imaginación vuele sin importarle fronteras inútiles , y escribir luego, sin prisas, cuanto me plazca.

¡Ya vendrá el día del repaso! Y si alguna vez alguien se atreve a publicar mis cosas… me demostrará que al menos sirvo para algo. Y si no es así, habré pasado el rato distraída. De alguna forma he de evadirme.

Ayer, mi sobrino, -el mismo que tuvo aquel sueño de SINFONÍA A BORDO DE UNA BATUTA- me trajo un ramo de olorosas violetas, rodeadas con una puntilla de papel blanco y un lazo de color rosa pálido. Es como un pequeño sol en mi vida.

Tan vez por eso, esta tarde lo veo todo a través de ese color. Como una proyección más allá de esta estancia.Como si todas las florecitas salieran volando a teñir el paisaje.

Está todo en calma. Solo los pájaros rompen el silencio hasta dejarlo hecho añicos.

Así que dejando caer la vista sobre el suelo de la calle, la dejo viajar hasta la línea del horizonte, buscando algo en que poner a trabajar el pensamiento, cual si fuera la más sutil herramienta.

Pronto brinca algo como una mosca pequeñita que se va acrecentando hasta zumbar como un abejorro y cojo papel y bolígrafo.

Y aquí está. Sin saber por qué. Como una jugarreta de la imaginación mezclada con el pensamiento.

La primera vez que se cruzó con ella en la playa, hacía tiempo que no recibía las caricias de una mujer. Curtido de odio y de sol y de todo cuanto puede endurecer un hombre y cubrirlo de vileza, navegando a la deriva entre el honor y la deshonra, la vio como una diosa romana sobre el extraño pedestal de arena que una niña de corta edad edificara con sus manos. Viuda. Hermosa. Joven. Madre. Dulce. Cándida. Así la vio. Y así resultó ser.

La pequeña, con sus inocentes travesuras fue la culpable de su acercamiento. Varias veces remojó su espalda cuando, caliente al sol, sombreaba el libro que estaba leyendo, disimuladas instrucciones marcadas en la novela que una vez aprendidas debía destruir.

Cuando ella se cruzó en su áspero camino, ya actuaba como un robot, sin atreverse a pensar por su cuenta ni a dudar de las órdenes recibidas. Fue como un inesperado rayo verde para su esperanza marchita. No le valió el resorte interno que normalmente le avisaba de cualquier peligro. Se enamoró ciega y tiernamente como un niño.

Cada día al anochecer, cuando la niña dormía en la antigua terraza de la casa de pescadores, donde ellas pasaban cada año sus vacaciones, apaciguaban su pasión recién nacida con tiernos besos, mientras el mar, viejo y lleno de experiencia, les susurraba tranquilidad con su ejemplo. Y con tal de evitar caer en la normal tentación, interrumpían las caricias para hablar de sueños lejanos, de ideales…

Todo fue bien, hasta que el recibió el primer aviso y dejó de verla unos días. Pero volvió.

-¿Cuál es tu profesión? ¿Escritor? ¿Artista?

Decir la verdad no podía. Arriesgaba mucho. Sabía mentir pero se limitó a sonreír.

-¿Escritor?…¿Artista? …¡Dímelo!

Tras sonreír, la besaba para eludir la respuesta. Y ella le creyó artista. A él: hombre vil, embrutecido por su propia circunstancia. Incapaz de sutilezas, aunque con ella se comportara de forma tan distinta.

También tuvo sus sueño de niño. Sus ilusiones. Porque era casi un niño cuando se afilió con ardor a la empresa, superando todas las pruebas.

Su fe fue absoluta. Durante años desbordó su odio aparentemente justificado con el más ciego fanatismo. Truncó su fe en Dios por la fe -siempre imprescindible- en su dura tarea.

Y llegó a sentirse un héroe cada vez que gracias a su gestión triunfaba su grupo. Había renunciado al amor y al sexo por evitar riesgos. Jamás miró como a mujeres a sus camaradas. Y ahora, tontamente, se había enamorado de un alma cándida y dulce.

Recibió el segundo aviso el mismo día que ella, con un simple comentario, le demostró su repulsa  hacia todo cuanto él representaba. Desde entonces, a través de un nuevo resquicio, la luz penetró en su cerebro y no le gustó lo que vio escrito en él.  Una simple frase, como marca de res al fuego, imperecedera y abrasante , pero suavemente pintada con el terciopelo de unos labios de mujer. De ella: “Su primera víctima es él mismo”.

No podía traicionar la confianza de sus camaradas, a los que sin duda amaba. No soportaría morir como un traidor a sus manos, quedando bautizado para siempre ante ella como un terrorista más. 

“Su primera víctima es él mismo”…esa frase retumbaba en sus oídos una y otra vez. Y sí, su primera víctima había sido él mismo, destruyéndose, aplastando el alma dentro de su propio cuerpo, como si no existiera, como si huyera asustada ante la capacidad de odio del cuerpo que la contenía.

Hacía ya tiempo que la lucha continuaba sin saber por qué. Sin poder volver atrás. Sin cabida posible a la rectificación. Dudando de todo. Sin poder confiar sus dudas a sus propios amigos. Engullendo los sentimientos como quien engulle una amarga medicina. 

Ella y su hija se marcharon. Jamás supo… le creyó un artista. Tal vez un artista voluble que se olvidó de ella.

No le importaba ya eso. Tan solo teme, que cualquier día vea su fotografía en la prensa con otro nombre, que sufra al enterarse de lo que es en realidad. Daría su vida con tal de evitarle ese sufrimiento.

Mientras sus destinos se alejan cada día más, el seguirá cumpliendo órdenes. Matando cuando sea preciso: a quemarropa, por la espalda, a viejos, jóvenes y niños.

¿Y qué importa ya,…si es… si fue… su propia y primera víctima?

Hay tardes de primavera que comienzan sabiendo a violetas y terminan grises. Sin saber poR qué. Como una tétrica jugarreta de la imaginación. O como un viaje involuntario del pensamiento, saturado ya de tanta noticia violenta.

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Ángeles Garrido Luna

Capítulo del libro:

CUENTOS ENCADENADOS-UN MUNDO ENTRE GERANIOS.

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Bueno, aquí tenéis como regalo un nuevo formato de punto de libro, o marca páginas, para que imprimáis, cortéis, regaléis o coleccionéis como recuerdo, con menos tinta, de la novela romántica-trágica-intrigante... que espero que este año por fin se venda para regalar o autoregalarse esta Navidad.

(Pestaña: ABC Libros, Puntos de libro)

(Puntos de libro, ABC libros)

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Os adjunto aquí tres puntos de libro para copiar, imprimir y regalar. También podéis entrar al sitio lateral y leer la entrevista.

Gracias. Si podéis leer el libro, os agradeceré vuestros comentarios.

(ABC Libros)

A ver si se vende como los churros con chocolate en Madrid. Y se devora como una bandeja de chuches en el patio de un colegio. ¡Hacedme caso! Es una novela ideal para leerla y olvidarse del corona-virus. Y también para regalar a todos los jóvenes de 19 a 90 años. Teniendo en cuenta, que antes de regalar, es mejor leerla entera, para acertar con el regalo. No todas las personas tenemos los mismos gustos.

https://editorial-adarve.com/.../La-espiral-del-huracan...

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SINOPSIS

¿Qué pudo suceder en la década de los 80, cuando cuatro jóvenes amigas decidieron marchar de Huesca a Madrid en busca de un buen trabajo? Desde el primer capítulo, cuando de forma graciosa Carlos se cruza con Clara —la menor de ellas—, hasta que esta osa decirle: «Amarse con capuchón es como acariciarse con guantes», ocurren muchas cosas. No se trata tan solo de una historia de amor; es una trepidante aventura de intriga, misterio y drama, con tantas dosis de humor que compensará ese fondo de la historia. Aun tratándose de pura ficción, hará pensar al lector que es real; que lo estamos viviendo de forma más o menos soterrada.

Ángeles Garrido Luna nos presenta sus libros y cuenta su aventura literaria

 Canal-Literatura

 11 noviembre, 2014

BLOG, Microtextos., Novedades editoriales

Buenos días:

Nací en ARCHENA en la década de los cuarenta y días antes de cumplir los dos años de edad mis padres volvieron a Gerona, donde ya habían residido antes, pues ambos eran también nacidos en dicha localidad, donde todavía reside la mayor parte de mi familia materna.

Mis inquietudes poéticas parten desde niña, tal vez por cuestión genética. La narrativa vino años después, incentivada por las Monjas del Colegio del Corazón de María de Gerona, que organizaban concursos cada mes, de redacción, cuyo premio consistía en mejorar la nota en Lengua y Literatura. Siempre, gracias a ello, tuve sobresaliente. Entonces no se usaba en ese colegio la denominación de matrícula.

Gané varios premios de poesía locales durante mi adolescencia y en algunos nacionales quedé finalista; y como mi madre, mi abuela, y también algunos de mis primos, ya escribían poesía de vez en cuando -sin intención de publicar-, me invadió el gusanillo y he seguido con ello toda mi vida, que no es poca. Tengo miles de poemas inéditos, varios libros, cientos de cuentos o narrativa corta y algunas novelas.

A lo largo de mi vida, he quedado finalista en varios concursos de poesía y cuento. Se han publicado infinidad de poemas y tres cuentos -que yo sepa- en varias revistas literarias, de las cuales algunas todavía subsisten. Durante las décadas de los ochenta y noventa mantuve un intenso intercambio con muchos poetas, grupos literarios y revistas de España e Hispanoamérica. Tuve también contacto con dos sefarditas de Israel, un japonés, dos alemanas, varios franceses e italianos y con Albert Chartraine de Bélgica.

Participé en varias ANTOLOGÍAS PELIART y solamente publiqué un librito en solitario titulado ABC POEMARIO CACOCONOTRAGICÓMICO, del que guardo alguna simpática crítica.

Edité por mi cuenta un minúsculo pliego poético titulado ACUEDUCTO AZUL, y, cuando me quedé en el paro, con dos hijos estudiando en universidades fuera de esta ciudad, y no podía seguir con tanto gasto de intercambio, es cuando comenzaban a salir los BLOGS, y, a instancias de mi hijo DANIEL, me lancé a esa pequeña aventura con tal de recuperar aquellos contactos tan didácticos que había mantenido.

Muchos de ellos los perdí. Mi blog es demasiado modesto para las alturas. Y no puedo permitirme seguir como entonces, con intercambios por correo. Además, estábamos literalmente enterrados en casa, con tanto libro dedicado y tanta revista que seguía recibiendo precisar suscripción. Todas las revistas NORTE del Centro de Afirmación Hispanista las fui dejanAdo -olvidadas- en las bibliotecas, con tal de hacer sitio. Y, tras ella, ARBOLEDA, ALBA, CLARÍN, GEMMA, y cientos y cientos de revistas más. Solamente me quedé alguna por motivos especiales. Bien fuera por figurar en ellas poemas míos o por otras causas.

En la web de LLIBRERIA GELI DE GIRONA, poniendo el título de esas dos obras mías depositadas, se encuentra la disponibilidad y acceso a compra. Pero ni se han dignado poner la portada. Han llegado a sugerirme que la tendría que escribir en catalán. Estoy bastante descontenta del trato que me han dado. Y aquí, que yo sepa, no hay promotoras que ayuden a escritores que escriben en lengua castellana. Y ayudas materiales para editar, mucho menos. Eso está así desde hace ya más de treinta años.

De ¿QUÉ FUE DE RAFAEL? tienen copia para preparar su presentación
MANUEL ENRIQUE MEDINA TORNERO, de la 

Universidad de Murcia,
un periodista de ARCHENA
y un familiar de MEDINA DEL SEGURA.
Y, por supuesto, mi prima ISABEL LUNA, que actualmente trabaja en el SERVICIO DE AGUAS -no sé si es así- de la COMUNIDAD MURCIANA.

También está en poder de otras personas.

En cuanto a CUENTOS ENCADENADOS-UN MUNDO ENTRE GERANIOS, es una fusión recopiladora de varios cuentos enlazados hasta terminar formando capítulos de una novela.

Creo que por hoy es suficiente el rollo. Gracias por todo.

Un saludo cordial de

Ángeles Garrido Luna

(Ráfagas,ABC Libros, Acueducto Azul Mensajes y opiniones, Chispar para pensar.)

*

Los libros son una buena escalera

que nos lleva siempre más allá.

A.G.L.

*

 

(Poemas de Angalu, ABC Libros, Poemas con historia)

*

Más de veinte años dormido, sigue mi libro dedicado al maravilloso viaje de nuestras "Bodas de Plata, (No sé si algún día será publicado ese racimo de locos poemas) del que, como resumen, años después, en una visita a España de CELESTE Y MAURICIO, hijos de Pedro y Gaby, cumpliendo el deseo de su simpático abuelo, improvisé el siguiente poema que no estaba incluido en el borrador del libro:

EL JARDÍN DEL AGUA

Interminable llanto de 

rugientes lágrimas

sin ojos para el freno, ni pestañas,

donde solo los pájaros osan ducharse

en tus entrañas.

Cortina impenetrable,

solaz de la mirada,

estrofa repetida

pero que nunca acaba,

y ante tanto jazmín gigante 

humilde te remansas.

Naces roja y roja mueres

tras tu inmensidad blanca,

y en mil brazos te repartes

como el amor sin palabras.

¿Cómo puedo describirte

si los sonidos me faltan

para llegar al espacio

que tu destreza engalana?

Ni millones de palomas

batiendo a la par sus alas

lograrían imitar

esa amplitud de tus faldas.

Corres como los gamos.

Te revuelves, despeñas y saltas,

como el humo de mil pipas

suntuosas... descaradas...

¿Y quién coincide en la cuenta?

pues ya te encoges o ensanchas

cual cancanes danzarines

con sus volantes y faldas.

¿Trescientas piernas escondes?

¿Cuatrocientas son tus lanzas?

Pues unas veces las juntas

y otras tantas las separas.

Aquí se olvidan las penas

con el rugir de tus lágrimas.

No das tiempo ni a pensar

de tan aprisa que pasas.

Mas... como no cesas

te has infiltrado en mi alma

y un cachito de Iguazú

SIGUE CONMIGO, EN MI CASA. 

*

Angeles Garrido Luna.

*