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BÚCARO ROTO

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En estas horas blancos con sabor a tristeza

dialogo con la noche y siembro versos

entre furtivas lágrimas de soledad y silencio.

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Quebrada lumbre en adiós sin adiós al eterno

presente, cíclico transfinito sin memoria

ni tiempo, inexplicable sueños que nos

señala el cielo.

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Trigo maduro, cuencas azul-violeta dormida

en la distancia, laúd de piedra, realidad

inconclusa detenida en una sola tumba.

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Canción de flores frescas con gracia de

verbena desenredada al viento como

música en fuga, última rosa vestida

de rocío, pensil

tallado con mis besos, Venus caída.

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Clave de sol; luctuoso desconsuelo sin estrellas,

acorde sin olvido, búcaro roto, -musa lira-

ilusión truncada.

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JOSE PÉREZ SALGUEIRO

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