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LA VIDA
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Se muere el rio.
Su vida desparrama
tras el bravío
vivir con brío,
por fin la paz reclama.
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Muere la gota
fundiéndose en abrazo
con la que flota.
Es la derrota
de un cándido flechazo.
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Muere el rocío
en rosa o en retama.
El sol, impío
derrite el frío
y su poder reclama.
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Así la vida
desliza su pelota
de bienvenida.
¡No es más crecida
que un vuelo de gaviota!
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ANGELES GARRIDO LUNA
ANGALU
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